Voz de sono pra poesia meia boca. (A música é Naima, do Coltrane)

Meias verdades.

Uma pedra lhe enfeita o lado de dentro do peito. Lá onde não bate luz, onde ninguém vê, uma pequena rocha incrustada por trás das costelas faz seu tronco pesar. E quando chegam sofrimentos, mágoas, ressentimentos, descaminhos, ofensas, remorsos, saudades, a pedra rola. Por dentro, carnes são rasgadas, vértebras deslocadas, artérias puídas. Ele ainda não se acostumou à dor, ao mover da pedra, à gravidade da queda. Ainda chora, soluça e treme. Alheios a ele, firmes, os minerais não se desprendem, não se intimidam, não se rompem. Só há a pedra, bruta, laminada, inconsequente, sobressaindo no peito vago, machucado. E, no fim, há vísceras que não restituem, há pedaços que sobram, veias que permanecem sobressalentes, pontas soltas.  E, pouco a pouco, a pedra é amolada, o corpo diminui e a falta sobra. 

Rescaldos.

     Quando ela dorme, o presente se distorce, o tempo se comprime. Aí acaso se distrai e a felicidade, serena, repousa tranquila perto dela. Quando ela dorme a noite se acende, o escuro grita e o medo emudece. E uma dúzia de anjos tocam blues, bossas, valsas e cirandas para velar o sono dela. Porque quando ela dorme a verdade e o mistério se confundem e se atraem. Ela é nereida navegando distraída, é ninfa ignorando o que é, mais poesia lírica que esta narrativa dramática, mais bela e imprecisa que a exatidão cega das minhas palavras. Quando ela dorme eu esqueço e sonho com ela.

Um chimpanzé desenharia melhor.